Cerfs

Ça fait déjà six mois qu’on est dans ce tube d’acier, à cinq cents mètres sous le niveau de la mer, alors on a décidé de faire porter des bois de cerfs aux deux nouveaux et d’attacher des ballons à l’hélium à leurs couchettes. On a des bois à dix cors et d’autres à huit que Tanzer a coupé sur deux mâles qu’il a dégommés dans une forêt en Virginie l’automne dernier. Pour les nouveaux, il en a aiguisé les pointes.

On peut à peine bouger dans ces quartiers étroits, donc on a pas été surpris quand ils sont allés se coucher et qu’on a entendu pop, pop-pop. Ça fait du bien de se marrer.

Ils parlent à voix basse quand on est dans les parages, et marchent sur la pointe des pieds partout, même quand ils ont enlevé leurs bois pour travailler.

Qualls a fait un jeu de mots : “Ma biche, sois mignonne et cerf-moi des patates.” Maintenant tout le monde le dit.

Shelby et Winston font semblant de viser les nouveaux avec des fusils imaginaires et rigolent bien de voir l’angoisse dans leurs yeux.

Hier, pendant leur temps libre, on a perdu la trace d’un des nouveaux. Kent a parcouru tout le sous-marin, des bois de cerf à bout de bras, en vérifiant chaque recoin, derrière les tuyaux, entre les consoles, et l’a finalement trouvé caché dans un tube de torpille. Il faisait semblant de dormir, comme s’il avait oublié que c’était l’heure de mettre ses bois.

Ce soir, c’est le grand spectacle. Huit Cors attend près des couchettes, Dix Cors près du periscope, nous on est assis à la cafétéria au milieu. On parie de l’argent et des patchs de nicotine qu’on glisse dans des boîtes de conserve de petits pois vides.

Quand Callahan aura fini de compter jusqu’à dix, ils vont charger. Les bois vont s’entrechoquer.

L’eau sombre tout autour de nous resta silencieuse.